Paris et ses voitures qui trépignent de rage, ses vieilles pierres torturées par les sculpteurs et les ans, Paris fabrique de jolies filles et de petits machos, Paris avec ses bistrots partout, Edith Piaf en rêve et Joe Starr pour tous les jours, l’impertinence et l’arrogance.
Marcel le clochard, celui qui jouait de la basse avec Clapton, qui doublait Tom Cruise dans ses cascades et qui était le mari caché de Brigitte Bardot, la fête à Neu-Neu, la closerie des lilas, la tour Eiffel, notre pénis à tous, les femmes sublimes qui font leurs courses avenue Montaigne au bras de leurs Rolls Royce, les bobos qui pédalent autour de Longchamps pour être sûr de mourir en bonne santé, Momo le p’tit beur, Johnny le camionneur et la Marseillaise, cette andouille qui hurle à contresens sur la place de l’Etoile et enfin, le joli décolleté de ma voisine qui sirote un petit blanc ;

« Euh…vous habitez chez vos parents ? »